Mais uma vez, ser feliz ...

"Me deixa falar de amor
De um jeito que só eu sei
Só quero te fazer feliz
Só quero ficar com você."

É que eu preciso dizer que te amo ...

É assim que vejo a nossa história sempre que penso em tudo o que nos já aconteceu: como um filme. 

E espero poder dizer aos nossos bisnetinhos, quando estivermos bem velhinhos, que estrelamos uma das melhores comédias românticas já vistas no mundo.

Amo você.

Quatro Estações do Amor

A noite era quente como de verão, mas ainda era primavera. O céu e a chuva que caiam, porém, eram frios e nada acolhedores, parecidos com os de inverno.

Mas pela quantidade de folhas mortas no chão eu poderia jurar que era outono.

Dada a confusão de características, esta era a minha noite.

Olhando para o lado de fora, vi toda a agitação da festa que acontecia há poucos minutos e foi estragada pela chuva. Ainda assim, a rua estava cheia e as pessoas pareciam não ligar para as gotas geladas que caiam sob seus corpos extremamente quentes.

Talvez por isso mesmo eu tenha entrado em casa. Meu corpo não estava quente e a água fria me incomodava bastante.

Nesta noite, o vazio do calor tinha um agravante.

Contraditoriamente, quando se te uma fonte de calor humano só para si, o frio aumenta.

O ar estava carregado, mas não era de umidade e nem era qualquer ar. Era o meu ar. E ele estava carregado de um profundo desejo intensificado pela saudade.

Já me disseram que isso tem um nome, mas não me recordo agora.

Acho que meu estado é preocupante, afinal, sentir-me feliz sem qualquer motivo aparente, ter um brilho nos olhos ao sorrir e suspirar de saudade não são coisas normais para mim.

Tenho medo daquela palavra que me esqueci qual é.

Medo do que ela representa e de tudo o que traz consigo.

Sofre-se muito por causa dela.

Noites que deveriam ser de verão se tornam noites de inverno e folhas mortas de outono se assemelham a cacos de um coração partido. Mas ao mesmo tempo, minha mente vaga por um campo completamente colorido pelas flores das mais diversas espécies.

Pieguices à parte, as coisas parecem levitar seguramente sob meus pés, apesar do meu esforço para mantê-los agarrados ao chão.

Há uma mão estendida para mim com olhos que dizem muito mais do que os textos românticos de Vinícius e Pessoa já me disseram. Exagero ? Não, não. Só quem já pôde enxergar tal olhar sabe o que é isto.

Seguro tal mão ? E se eu cair ? Não, não cairei, pelo menos não agora. Se eu for pensar no que pode acontecer ao invés de viver as possibilidades, como poderei saber ?

Eu vou. Deixar-me-ei levar pela plenitude da primavera, vivendo seus momentos de verão, não me abatendo com o frio temporário que pode me assolar e não pensando em quando as folhas mortas de outono irão chegar nestas quatro estações em uma que é o (lembrei a palavra) amor.

Meu Muiraquitã

É noite. Todos dormem.

Eu e a cidade permanecemos acordados.

A cidade, coitada, nunca tem descanso. Jamais tira um cochilo. 

Está sempre acolhendo uma alma perdida ou confusa em meio a seu caos.

Já eu, simplesmente não consigo adormecer.

Fecho os olhos e quase sonho com você à minha frente. Ingenuamente, abro-os na vã esperança de veres. 

Eis aí a causa de minha insônia : tua ausência.

Meu quarto cheira a presente e patchoulli, minha cama veste nossas lembranças, meu armário ainda guarda suas roupas e pela minha janela vejo as estrelas que ainda guardam nossos sonhos.

Ainda me lembro do dia em que o deixei, no auge de tudo.. Assim como também me lembro da forma como fostes levado de mim pelas mãos do destino.

Pode um amor resistir a tamanha distância ? 

O telefone toca. Do outro lado da linha ouço uma voz doce e quente. A sua voz.

Você também não consegue dormir, pelo mesmo motivo que eu, e de um jeito um tanto perverso, fico feliz por isso. Aos poucos, a sua suavidade me abraça e eu enfim adormeço.

Infelizmente, apesar da beleza do dia quando fito minha janela ao amanhecer, minha alegria não está completa. Falta o meu muiraquitã humanizado. Falta você. E por mais que possa se desejar um final feliz neste texto, ele não será possível no momento, porque esta história ainda não chegou a seu fim.